Talvez eu morra.
Talvez perca a chave.
Talvez o sol da tarde venha a se tornar uma
masmorra.
Mas morra.
Morra jovem, pois morrer é ver a bela tarde
ao virar da simples chave
em que a memória estúpida se escoa.
Não, não morra,
Venha umedecer-se na garoa,
descobrir que se tornou parte de ti
tua própria sombra
e ver que o homem morto é aquele
que não sonha.